"В тени оставаться сложнее, чем выйти на солнце" Хичоль
На фикбуке было две работы. Одну я удалила ради человека, который того не заслуживал, а вторую... просто надоело, что все видят там подтекст, но спросить боятся. В итоге вот... выложу работы здесь и будь что будет. А кому не понравится - это ее личные проблемы. И вообще... если тебе что-то не нравится, не заглядывай на мои странички.
работа номер разУ тебя никогда не было лучших друзей. Подпустить к себе человека, позволить ему коснуться твоих проблем, тебя самой, всегда казалось чем-то неправильным, пугающим. Ты долго присматриваешься к новому знакомому, прежде чем начать с ним хоть какое-то искреннее общение. Все остальные получают лишь придуманный, конкретный образ, рамки которого ограниченны, запаяны по краям пластиковыми пробками, для расковыривания которых нужно слишком много усилий. Разве кого-то не устраивается полу кукольный образ? Именно поэтому никто без особой заинтересованности никогда не копал глубже того, что ты позволяешь себе показать. Удобно? Конечно. Кто откажется от подобного?
Но с ней все иначе. Сколько раз ты злилась на нее и на себя? Сколько раз тебе хотелось пропасть, порвать любые отношения? Ты всегда была трусихой, убегающей от всех и всего. Но на нее не действуют запреты, обиды, крики, холод и твое дикое желание причинить ей боль, прогнать из своей жизни. Нормальных, адекватных людей всегда привлекает что-то новое, непознанное. Но ты со своим характером от этого прячешься, точно прокаженный от протянутой руки смерти. Подумать только, само сравнение эмоций, ощущений и чувств со смертью? Ты признаешь себя сумасшедшей, лишенной разума, но насколько нужно быть зажатой в себе, чтобы сравнивать несравнимое?
Какие-то три месяца общения, которые перевернули не только твою жизнь, но и мировоззрение, подкинув стойкое желание всегда быть с этим человеком где-то совсем рядом, наплевав на тысячи тысяч километров, разделяющих вас. Просто она понимает тебя. Понимает так, как не понимают те, кого ты знаешь годами. Ты позволяешь ей слишком многое, давая единственную возможность прикоснуться к твоей душе прохладными пальцами, остудив обжигающий тебя саму жар, оставить на ней неизгладимый, немного болезненный след.
Тебя раздражает, как близко она подобралась к тебе. Раздражает, потому что тебе не понятно, как быть с этим, чтобы не упустить возможность быть просто счастливой уже от мысли, что у тебя есть лучшая подруга… Подруга… само слово вызывает у тебя странные чувства. Ты не умеешь дружить. Поддержать, помочь, мысленно быть рядом - пожалуйста, но что есть само понятие дружбы? «Что это такое?», - задаешься ты вопросом, подыскивая ответ среди литературы, представленной в социальных сетях и паутине в целом. «И как это не потерять?», - настойчиво крутится в твоей голове, когда ты практически миришься с положением вещей.
Тебе нравится оберегать ее, загонять спать, будить, представляя, как она, еще растрепанная, заспанная, читает твое сообщение и еле заметно улыбается. Тебе давно пора признать, что без ее самого простого пожелания: «спокойной ночи», - ты не уснешь или будешь видеть не самые приятные сны; что все твои искренние улыбки появляются чаще именно от того, что говорит, рассказывает именно она. Ее доверие – самое важное, что только ты можешь себе представить. Это важнее всего, потому что если она не будет тебе доверять, ты съешь себя изнутри, возненавидишь настолько, что просто рано или поздно откажешься от действительности.
Только ей ты можешь желать ответить вопросом на ее вопрос: «Кому?». Ты подавляешь в себе желание проверить ее реакцию и ляпнуть: «Тебе», - поставив тем самым в тупик. Это злая шутка, поэтому пальцы твои удаляют четыре буквы и набирают что-то другое, следуя твоему обещанию честно отвечать на любые ее вопросы. Это странно, это глупо, но отчего-то ты понимаешь, что это самое правильное, что только с тобой случалось за последнее время.
Тебе хочется благодарить ее за все: за поддержку, понимание, внимание, вообще существование в этом мире, заполненном отвратительными людьми. Хотя ей ты это делать запрещаешь, потому что себя приравниваешь к числу тех, кто благодарностей не заслуживает. Но разве можно спорить с человеком, не менее вредным, чем ты?
Сколько раз ты повторяла, что не умеешь любить, что тебе это просто напросто не дано. Романтическая влюбленность – это что-то другое, что-то, что так легко убить в себе, имея практику в подобном и знание, что влюбленность эта не имеет смысла. Ты поступала так ни раз. Но любовь к человеку, как чувство особое, теплое, ни с чем несравнимое, для тебя очень ценно. Не многим ты искренне скажешь, что любишь. Не многим позволишь это почувствовать и прочувствовать… Но с ней… Пока ты еще не до конца понимаешь, как так получилось, как так случилось, но ты точно знаешь, что этот человек значит для тебя очень и очень много. И именно этому человеку ты готова предложить звание лучшей подруги в твоей жизни. Звание, что так долго искало своего обладателя…
От автора: С уважением, Никки, Катя, СА и старый обезъян.
работа номер дваКогда это началось? Ты не ответишь на этот вопрос даже себе. Просто в один миг твое сердце забилось чуть сильнее, разгоняя кровь по венам, напрочь сметая доводы разума и твои бесконечные преграды. Проходит день, два, три, но ничего не меняется. Время, словно издеваясь, замедляется именно тогда, когда так хочется, чтобы утро настало поскорее, являя собой рассвет и теплое солнце. Но оно не греет тебя. Стыдно признать, не правда ли? Стыдно, что все повторяется, что ты слабая, безвольная, вроде взрослая, но по сути своей совсем ребенок. Тебе хочется зарыться в три одеяла с головой, спрятать лицо и тело, которое предает тебя вновь и вновь. С губ срывается тихое, болезненное: «влюбилась». Осознание приходит со слезами и безысходностью, наполняя воздух вокруг ледяными иглами, больно царапающие твои легкие при каждом вздохе. Плакать не хочется, но иначе не получается. А судьба и жизнь продолжаются откровенно стебаться над тобой. Кто-то близкий врет, предает, делает больно, умножая твои страдания, превращая их в невыносимые пытки.
Когда это началось? Быть может, стоит ответить на вопрос: когда ты поняла это? Бесконечные просмотры одной единственной странички, будто в поисках чего-то нового, чего-то, что ты еще не знаешь в ней. Хотя… Знаешь ли ты о ней хоть что-то? Красивая? Безусловно. Но внешняя красота в людях никогда не интересовала тебя. Не по годам рассудительная, умная, начитанная? В этом она тебе напоминает себя саму в ее возрасте. Причина в этом? Нет, нет и нет. Быть может все дело в том, что она просто другая? Загадочная, невероятная, просто… просто она это она. Та, которой ты отдала бы все, но никогда не отдашь. Страх? Быть может. А может обычное, всепоглощающее желание, чтобы она была счастлива. А ты предложить ей этого не можешь. Счастливой ее тебе не сделать никогда.
Когда все началось? Когда ты стала безумно ревновать, прожигая себя этим отвратительным чувством точно едкой кислотой? Ты даже не сразу поняла его природу и причину. Сначала это было собственничество, боязнь потерять подругу, самый обычный эгоизм. Но вскоре и это не стало оправданием для тебя. Ты пыталась молчать, пыталась закрыть все это в себе, чтобы случайно не влезть не туда, куда следовало бы. Ты проклинала свои пальцы, написавшие: «Я люблю тебя. Просто знай это». Проклинала всю ночь себя за глупость, за то, что теперь так больно и страшно, за то, что изменить ничего не в силах.
Когда все это началось? Разве в этом суть? То чувство, что живет внутри тебя не убить, не разрушить. Остается только молча наблюдать, как все вокруг меняется, как она переживает за тебя каждый раз, когда тебе плохо. Как неосознанно эта девушка меняет тебя, даря поистине светлые эмоции, которые так редко посещают твою много лет назад почерневшую душу.
От автора: Спасибо за прочтение. С уважением, Никки и СА.
P.S. Написано под Dalmatian – E.R
работа номер разУ тебя никогда не было лучших друзей. Подпустить к себе человека, позволить ему коснуться твоих проблем, тебя самой, всегда казалось чем-то неправильным, пугающим. Ты долго присматриваешься к новому знакомому, прежде чем начать с ним хоть какое-то искреннее общение. Все остальные получают лишь придуманный, конкретный образ, рамки которого ограниченны, запаяны по краям пластиковыми пробками, для расковыривания которых нужно слишком много усилий. Разве кого-то не устраивается полу кукольный образ? Именно поэтому никто без особой заинтересованности никогда не копал глубже того, что ты позволяешь себе показать. Удобно? Конечно. Кто откажется от подобного?
Но с ней все иначе. Сколько раз ты злилась на нее и на себя? Сколько раз тебе хотелось пропасть, порвать любые отношения? Ты всегда была трусихой, убегающей от всех и всего. Но на нее не действуют запреты, обиды, крики, холод и твое дикое желание причинить ей боль, прогнать из своей жизни. Нормальных, адекватных людей всегда привлекает что-то новое, непознанное. Но ты со своим характером от этого прячешься, точно прокаженный от протянутой руки смерти. Подумать только, само сравнение эмоций, ощущений и чувств со смертью? Ты признаешь себя сумасшедшей, лишенной разума, но насколько нужно быть зажатой в себе, чтобы сравнивать несравнимое?
Какие-то три месяца общения, которые перевернули не только твою жизнь, но и мировоззрение, подкинув стойкое желание всегда быть с этим человеком где-то совсем рядом, наплевав на тысячи тысяч километров, разделяющих вас. Просто она понимает тебя. Понимает так, как не понимают те, кого ты знаешь годами. Ты позволяешь ей слишком многое, давая единственную возможность прикоснуться к твоей душе прохладными пальцами, остудив обжигающий тебя саму жар, оставить на ней неизгладимый, немного болезненный след.
Тебя раздражает, как близко она подобралась к тебе. Раздражает, потому что тебе не понятно, как быть с этим, чтобы не упустить возможность быть просто счастливой уже от мысли, что у тебя есть лучшая подруга… Подруга… само слово вызывает у тебя странные чувства. Ты не умеешь дружить. Поддержать, помочь, мысленно быть рядом - пожалуйста, но что есть само понятие дружбы? «Что это такое?», - задаешься ты вопросом, подыскивая ответ среди литературы, представленной в социальных сетях и паутине в целом. «И как это не потерять?», - настойчиво крутится в твоей голове, когда ты практически миришься с положением вещей.
Тебе нравится оберегать ее, загонять спать, будить, представляя, как она, еще растрепанная, заспанная, читает твое сообщение и еле заметно улыбается. Тебе давно пора признать, что без ее самого простого пожелания: «спокойной ночи», - ты не уснешь или будешь видеть не самые приятные сны; что все твои искренние улыбки появляются чаще именно от того, что говорит, рассказывает именно она. Ее доверие – самое важное, что только ты можешь себе представить. Это важнее всего, потому что если она не будет тебе доверять, ты съешь себя изнутри, возненавидишь настолько, что просто рано или поздно откажешься от действительности.
Только ей ты можешь желать ответить вопросом на ее вопрос: «Кому?». Ты подавляешь в себе желание проверить ее реакцию и ляпнуть: «Тебе», - поставив тем самым в тупик. Это злая шутка, поэтому пальцы твои удаляют четыре буквы и набирают что-то другое, следуя твоему обещанию честно отвечать на любые ее вопросы. Это странно, это глупо, но отчего-то ты понимаешь, что это самое правильное, что только с тобой случалось за последнее время.
Тебе хочется благодарить ее за все: за поддержку, понимание, внимание, вообще существование в этом мире, заполненном отвратительными людьми. Хотя ей ты это делать запрещаешь, потому что себя приравниваешь к числу тех, кто благодарностей не заслуживает. Но разве можно спорить с человеком, не менее вредным, чем ты?
Сколько раз ты повторяла, что не умеешь любить, что тебе это просто напросто не дано. Романтическая влюбленность – это что-то другое, что-то, что так легко убить в себе, имея практику в подобном и знание, что влюбленность эта не имеет смысла. Ты поступала так ни раз. Но любовь к человеку, как чувство особое, теплое, ни с чем несравнимое, для тебя очень ценно. Не многим ты искренне скажешь, что любишь. Не многим позволишь это почувствовать и прочувствовать… Но с ней… Пока ты еще не до конца понимаешь, как так получилось, как так случилось, но ты точно знаешь, что этот человек значит для тебя очень и очень много. И именно этому человеку ты готова предложить звание лучшей подруги в твоей жизни. Звание, что так долго искало своего обладателя…
От автора: С уважением, Никки, Катя, СА и старый обезъян.
работа номер дваКогда это началось? Ты не ответишь на этот вопрос даже себе. Просто в один миг твое сердце забилось чуть сильнее, разгоняя кровь по венам, напрочь сметая доводы разума и твои бесконечные преграды. Проходит день, два, три, но ничего не меняется. Время, словно издеваясь, замедляется именно тогда, когда так хочется, чтобы утро настало поскорее, являя собой рассвет и теплое солнце. Но оно не греет тебя. Стыдно признать, не правда ли? Стыдно, что все повторяется, что ты слабая, безвольная, вроде взрослая, но по сути своей совсем ребенок. Тебе хочется зарыться в три одеяла с головой, спрятать лицо и тело, которое предает тебя вновь и вновь. С губ срывается тихое, болезненное: «влюбилась». Осознание приходит со слезами и безысходностью, наполняя воздух вокруг ледяными иглами, больно царапающие твои легкие при каждом вздохе. Плакать не хочется, но иначе не получается. А судьба и жизнь продолжаются откровенно стебаться над тобой. Кто-то близкий врет, предает, делает больно, умножая твои страдания, превращая их в невыносимые пытки.
Когда это началось? Быть может, стоит ответить на вопрос: когда ты поняла это? Бесконечные просмотры одной единственной странички, будто в поисках чего-то нового, чего-то, что ты еще не знаешь в ней. Хотя… Знаешь ли ты о ней хоть что-то? Красивая? Безусловно. Но внешняя красота в людях никогда не интересовала тебя. Не по годам рассудительная, умная, начитанная? В этом она тебе напоминает себя саму в ее возрасте. Причина в этом? Нет, нет и нет. Быть может все дело в том, что она просто другая? Загадочная, невероятная, просто… просто она это она. Та, которой ты отдала бы все, но никогда не отдашь. Страх? Быть может. А может обычное, всепоглощающее желание, чтобы она была счастлива. А ты предложить ей этого не можешь. Счастливой ее тебе не сделать никогда.
Когда все началось? Когда ты стала безумно ревновать, прожигая себя этим отвратительным чувством точно едкой кислотой? Ты даже не сразу поняла его природу и причину. Сначала это было собственничество, боязнь потерять подругу, самый обычный эгоизм. Но вскоре и это не стало оправданием для тебя. Ты пыталась молчать, пыталась закрыть все это в себе, чтобы случайно не влезть не туда, куда следовало бы. Ты проклинала свои пальцы, написавшие: «Я люблю тебя. Просто знай это». Проклинала всю ночь себя за глупость, за то, что теперь так больно и страшно, за то, что изменить ничего не в силах.
Когда все это началось? Разве в этом суть? То чувство, что живет внутри тебя не убить, не разрушить. Остается только молча наблюдать, как все вокруг меняется, как она переживает за тебя каждый раз, когда тебе плохо. Как неосознанно эта девушка меняет тебя, даря поистине светлые эмоции, которые так редко посещают твою много лет назад почерневшую душу.
От автора: Спасибо за прочтение. С уважением, Никки и СА.
P.S. Написано под Dalmatian – E.R
@музыка: Dalmatian – E.R
@настроение: Странное
@темы: Ориджиналы, личное